Noch einmal dieses, hier und hier. Noch immer einer der erfreulichsten und eindringlichsten Romane des Jahres, der einem die Erbärmlichkeit des Menschengerümpels in feinem Sepia vor die Seele führt.
Am Ende laufen die Ameisen über das Gesicht des perversen Krüppels. Längst hätte er verrecken sollen.
Die kleine Pistole der Mörderhure schießt nur Luft. Geschieht ihr recht.
Der Teufel sorgt dafür, dass der Abschaum so zäh ist und so lange überlebt. Dann muss er gar nichts mehr machen. Dann lehnt er sich unten in der Hölle zurück und lauscht den unterdrückten Gebrüll des Packs da oben.
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