Gatsby? Gatsby? Wer ist Gatsby? Offizielle Lesarten gibt es freilich viele. Vom armen reichen Mann ist da die Rede. Hach, can't buy me love. Trallala. Melodrama deluxe. Was interessanter ist, ist die Unstetigkeit, der Rausch, der Taumel: Gatsby strengt sich an. Und scheitert freilich. Er könnte die Welt aus den Angeln heben und findet keinen ruhigen Angelpunkt, nur einen gewaltigen prunkvollen Hebel.
Und wer denkt, dass Carraway eine ehrliche erzählende Haut ist, der hat sich geschnitten. Care away. Cares anyway. Carried away. Daisy ist ein Gänseblümchen unter vielen, weiß es, und will es nicht wahr haben. Wie Gatsby stürzt sie so umher, längst ausgehebelt und abgekapselt.
Meine Herren (und Damen), was wird hier gesoffen. Bei der ersten Lektüre vor gefühlten 999 Jahren ist einem das gar nicht aufgefallen. Hoch die Tassen. Hauptsache, es knallt - und es fährt fort mit der Knallerei.
Gut so, Herr F. Gern mehr.
9/20/2010
9/19/2010
Last Days, Gus Van Sant
Hier. Auch schon wieder fünf Jahre alt.
Jaja, von wegen Pseudo-Journaille und so. Klatsch und Tratsch zweiter Ordnung. Aber sollen ikonenhafte Erzählungen der Kulturindustrie deshalb für ernsthafte Bearbeitungen tabu sein? Mitnichten.
In langsamen, ja, elegischen Bildern fällt alles auseinander. Selbige haben die gleiche Farbkomposition wie die Berichterstattungen damals auf CNN und MTV - die gleichen graugrünen Büsche, die im amerikanischen Nordwesten anscheinend jeden Kalifornier verstören.
Der Held stolpert durch solches Gebüsch. Dickicht, quasi. Solches hat er auch im Kopf. Er nuschelt und befindet sich im freien Fall. Den Aufschlag erwartet er minütlich. Auf altmodische Art ergreifend ist die eine Szene, in der wirklich musiziert wird: im Haus, mit allen Instrumenten, aber allein. Der Held ist allein. Er macht seine Arbeit ohne die Anderen. Ach, die. Die Hölle sind immer die Anderen.
Ein Film wie kein zweiter. Bleibt zu hoffen, dass Courtney L. dafür sorgt, dass sich das geplante Biopic eher an Ray und Walk The Line orientiert. Die Meute will verdauen - mit Van Sant bleibt man im Geröll stecken, hustend.
Jaja, von wegen Pseudo-Journaille und so. Klatsch und Tratsch zweiter Ordnung. Aber sollen ikonenhafte Erzählungen der Kulturindustrie deshalb für ernsthafte Bearbeitungen tabu sein? Mitnichten.
In langsamen, ja, elegischen Bildern fällt alles auseinander. Selbige haben die gleiche Farbkomposition wie die Berichterstattungen damals auf CNN und MTV - die gleichen graugrünen Büsche, die im amerikanischen Nordwesten anscheinend jeden Kalifornier verstören.
Der Held stolpert durch solches Gebüsch. Dickicht, quasi. Solches hat er auch im Kopf. Er nuschelt und befindet sich im freien Fall. Den Aufschlag erwartet er minütlich. Auf altmodische Art ergreifend ist die eine Szene, in der wirklich musiziert wird: im Haus, mit allen Instrumenten, aber allein. Der Held ist allein. Er macht seine Arbeit ohne die Anderen. Ach, die. Die Hölle sind immer die Anderen.
Ein Film wie kein zweiter. Bleibt zu hoffen, dass Courtney L. dafür sorgt, dass sich das geplante Biopic eher an Ray und Walk The Line orientiert. Die Meute will verdauen - mit Van Sant bleibt man im Geröll stecken, hustend.
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